Oben.
Oben.

Oben.


Druck im Ohr, die Luft wird knapp, wir haben die hundert Höhenmeter erreicht, die den Sonnenberg von den traurigen Tälern der Stadt strahlend hell abheben, und man sollte solche Texte nie nachts um zwei schreiben. Jedenfalls geht die Reise jetzt los.

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